Entró en el mar como si estuviera infestado de tiburones. Despacio, precavido. De la arena al agua: la gran frontera. Al principio solo se remojó los pies. Quizá se acordaba de veces anteriores. De las advertencias de su madre. De aquella ola traicionera que le arrastró más de la cuenta. Hasta que mirando a los demás bañistas, poco a poco le volvieron las ganas. Entonces cogió un poco de agua con las manos para mojarse el cuello. Como quien no quiere la cosa, pero queriendo. No tardó en coger más agua; se humedeció los hombros, los brazos, los abdominales. Parecía que se iba a duchar entero con las manos. Y entonces saltó. Visto y no visto. Se zambulló, buceó lejos, nadó mucho. Todo sonrisas. Se hizo el muerto para que, sin salir del agua, el sol le reactivara cada músculo. Ya había pensado suficiente. Nadie le iba a robar aquel placer.

«¡¿A la playa?!», exclamaron, mirándote como a un loco. Sí, habías ido a la playa. Aunque ahora estuviera lloviendo, antes hacía sol, hacía calor. Te apetecía. Leer a pesar de los granos de arena que se cuelan entre las páginas, vuelta y vuelta en la toalla, zambullirte un rato, hacerte el muerto para que todo lo demás desapareciese de tu vista. De hecho, hoy era el primer día que el chapuzón no había sobrado. El agua estaba en su punto justo: fresca, no fría.

Pero para ellos, ir a la playa no entraba dentro de lo acordado. No estaba decidido. Suponía desafiar las normas, contradecir la predicción del tiempo. Sigue leyendo →